ЖДУ РЕЦЕНЗИЙ

Жду рецензий.
     Сижу за столом дома, стараюсь думать о хорошем, о глобальном 
хорошем и смотрю на часы.
     Жду рецензий.  Следя глазами за стрелками часов, вслушиваюсь в 
их ход, жду рецензий.  Отбиваю в голове: тсык, тсык, тсак.  Подбираю 
под ритм слова, нахожу или нет?  «Кто ви-но-ват».  Еще не понимаю.  
«Что ты ус-тал».  Киваю головой.  «Что не нашел».  Вхожу во вкус.  
«Чего так ждал». Это меня забавляет.
     Жду рецензий.
     Жду рецензий на свои «гениальные» опусы.
     — Самокритично, однако.
     — Да уж, не без этого.
     — Излишняя самокритичность порождает нездоровое самолюбие.
     — Не открыл Америку.
     — Ну да, куда уж там!  Мы же только и можем, что писать о 
высоких, классических переживаниях в процессе долгих, не кажущихся 
томительными только нам, страшно экзотических, полных романтизма и 
бесценных уроков жизненной нравственности поездок разнообразным 
общественным транспортом.
     — Помолчи...
     — Ну, уж нет, понесло!  Мы же только и можем, что прощать себе 
свою сентиментальность, себе — но не другим, в то же время с высокой 
и несокрушимо твердой позиции собственной воли снисходительно 
смотреть на окружающих.
     — Снисходительно только на глупых мужчин...
     — Ну, правильно, потому что на женщин — оценивающе.
     — Не на всех.
     — Ну-у-у, давай теперь оправдываться.  Со своим мещанским 
хладнокровным любопытством заглядывать людям в души, словно в зубы 
лошадям; все выбирать, судить и при этом всегда оставаться добрым и 
ранимым!
     — Кстати, смотри какая пошла.
     — Ты что: ей же двенадцать лет.
     — Какая разница.
     — Ну, ты даешь!  Какой же ты все-таки... Что ты за человек 
такой?
     — Ты у нас зато очень правильный, рациональный, трезвомыслящий, 
но много пьющий.  Это ты у нас за неформальные отношения без 
«слезливых вздохов и сентиментальных выходок, цветочки, 
поцелуйчики...» — правдоруб хренов.  Твой «здоровый» рационализм 
граничит с начальной стадией бездушия.
     — Помолчи.
     — Сам помолчи.  Давай не серди меня!
     — Жди рецензий, чайник.
     И жду.  Продолжаю романтическим туманным взглядом смотреть в 
окно: может быть там, в том доме живет она...  Тьфу.  Он прав.
     Жду рецензий.
     Жду рецензий на нее.
     Кто она?  Красивая дурочка или умная дурнушка?  Ну, вот опять.  
Он прав.  Так чего же я хочу?  Хм.  Жду рецензий.
     — Жду рецензий на свою жизнь.
     — А что ты видел?
     — Я? Много.
     — А, ну конечно: твой знаменитый трехдневный запой в семнадцать 
лет.  Да, этим стоит гордиться, разве нет?  Я что-то забыл?  Да, как 
же, как же — твои «гениальные» классические произведения.  Помню, 
помню, ну, так это просто фантастика, апогей, я бы даже сказал 
апофеоз мировой художественной литературы, правда, местного масштаба, 
но это только пока, правильно?  У тебя же планы...
     Промолчу.
     — Да что ты видел?!
     — Много.
     — Опять, много!  Что много?  Начитался философских романов, 
заучил правильных искрометных разговорных оборотов, порой плюешься 
цитатами Ремарка, думаешь, его никто не читал?
     Не отвечу, улыбнусь.
     — Ну, что ты улыбаешься?
     — Жду рецензий.
     — Жди, жди.  На что?  На нее?  Да ты со своей сопливой 
неудавшейся любовью на десятом этаже надоел не только мне.  «Моя 
бывшая, моя бывшая».  Да твоя бывшая... Не открою, говоря 
литературно-критически, страны, которая бомбила Югославию, сказав, 
что твоя бывшая... сам знаешь кто.  И не смотри на меня так.  Ты меня 
своим зеленым поясом не напугаешь.  Тебя надо было этим поясом вместе 
с твоей бывшей да по голой...
     Не удержусь, врежу кулаком в лицо, собью с ног, дам подняться, 
дам поставить блок на отвлекающий в сплетение, проведу правый в нос и 
закончу левым снизу в подбородок.
     Очнусь от того, что пропадет под рукой бумага.  Встрепенусь.  
Поправлю очки, потру разбитую правую:
     — Крепкая у него челюсть.
     Проведу рукой по подбородку.  Зубы вроде целы.  Уставлюсь в 
окно и буду ждать рецензий.